De dokter dy't har in abort makke hat, is allinnich skeptysk skeppe oer har fraach: "En wat docht it no. Eartiids moast it tinke. "
Doe't de griene sikehûs muorre waard, joech se him de hurdens, yn har eagen wie hy noch in rêder fan in pynlike probleem. Ja, en myn mem sil no rêstje. En nimmen sil feroardiele. Nimmen sil witte wat. Sels Kolka, dy't sa leaflik leaf hat, mar oer it houlik en stommet net.
Oer it houlik spruts hy fuortendaliks nei it weromkommen fan it leger. Ik wist dat ik wekker wachte. Under freonlike skriemen fleane famyljes "bitterich" yn myn ear: "Wy sille in bunch fan bern hawwe, se sille sa moai wêze as jo!" En neat barde mei de bern, lykas hurd se besocht. Uteraard, realisearret dat in oar besykjen misbrûk wie, leine se him de hiele wierheid yn 'e herten, se sizze, is skuldich. Hy joech se sels fan har: "Wat binne jo? Hoe koe jo? Echt tocht ik ... "Wat krekt, en net einigje, allinich syn gesicht wurdt dûnser.
Op wat hokker sikehûzen hy it net ride moast, oant se populêr ferklearre: it is alles yn 'e need, se kinne gjin bern hawwe. De nacht dronk er earst dron en rôp. En dan, it sammeljen fan dingen en freegje foar ferjouwing, fergrieme syn eagen fuort.
- Tante! Gean jo foet op, jo binne op 'e hjerstblêd, "de stim fan' e bern smiet har tinzen út.
Oan 'e bank stie dezelfde jonge en besocht om te ûndertekenjen fan ûnder syn heel in skildere maple leaf. Boppe wie hy in lyts gnom, allinich net feestlik, omdat fan ûnder de beam, eartiids guon soarte griis, as as it nij ûntstie út 'e berch, wêr't, lykas gewoanlik, like de dwergen, planken, tsjuster.
De fysyk foarmen wie ferkeard, mar leaflik, as soe de natuer har better meitsje woe, mar eat wat foarkommen: dûnse lippen, spitse knyn, blauwe eagen, sûnder in smile, eagen. "Little Gavroche", seach se en fregen gewoan:
- Wat hasto yn 'e blombêd dien?
Hy hold in wapens fan blommen, dreech yn 'e gaten mei dreech fingers:
- sammele blommen, se binne prachtich. Allinne, leed, se snelle. Blêden binne better, se kinne alle muorren draaie. It izere en paste. Dan sil it ljocht yn 'e keamer wêze, lykas hjir. En sa oant maitiid. Wolle jo no spring?
Se strakke har skouders.
- En ik net. Se is wat ûntdutsen. Ik hâld fan 'e hjerst, hiel, tige. It begjint mei in grutte fakânsje - Minerdei. Dan kinne safolle leukje sammele wurde! En myn mem swart minder.
Se besocht te produsearjen hoe't jo de leppel sammelje, mar koe net spesifisearje, mei oare eagen seach de dûnse hals, earms, lykas wanden, syn hiele skyn, as in ûnderfette griiswâl.
"Wolle jo in koekje?" - Iepenje de tas, se behannele him mei tsaken dy't op 'e foarjûn bakt, dy't elkenien yn har ôfdieling bewûndere.
"Uh-huh," sei er, ferskate stikken stikken yn 'e mûle. "Ik bin no," en rûn hy nei deselde flowerbed. Nadergav in oar lytse bouquet, as in beurs, hy sette se neist har oan op 'e bank en ûnwillekeurich seach wer op' e tas.
Hy joech him in sandwich en de rest fan 'e kola, dacht se oer hoe fluch it bern wie út' e aaike, en syn wangen wiene sa blaast. In dreech lytse âld man.
In skoft lei hy nei hûs heul politike, sprekke oer lytskes: dat blommen rinne yn 'e simmer, en litte - mei beammen. It feit dat as in wjirm op in fyts bewegt, sil it ferskine yn ferskate rjochtingen. In hagedokker kin de hurdste reade trochbrekke. Doe krige syn knibbels in earnstige aai:
"Jo binne moai en aard", en hy glimke. Smiling fergriepen wat rûch yn syn gesicht, bliuwt fan binnen en spiritulearjen.
Se geane geast op him in bôge mei "syn famke". Syn hert sank, en se koe har net iens ôfhâlde fan it poppen fan 'e poppe.
"Jo drage in bern," sei de ynderlike stim yn 'e nekke. "Ferjit net, in oar bern." Hy like wat te fielen, kalmearre en, doe't er it picked maple leaf hat, ûnferwachte skeakele nei "jo": "
- Jo gean hinne. Ik hâld der net fan. Hy is sa moai as jo, en wierskynlik wit hoe fljocht. It is maklik om te kontrolearjen. It is needsaak om it út it dak te jowen en te bewarjen.
Se tocht oan hoe't dizze splinter fan 'e hjerst fleach in giele drip nei' t grûn. En ek - de jonge, maklik maklik, as op 'e wjukken, nei har fiif flier. En de manier wêrop syn skuldige stim de deadske stilte yn har appartement smiet.
"Wat is jo namme?" - se woe freegje, mar hie gjin tiid. In skerpe hoarse skrieme neamt de namme:
"Sasha, jo, wêr wiene jo ferlern?" Wat hat ik jo ferteld te dwaan? En jo? In frou naam de baai oan. Mutter (wa soe oars it ek út 'e bank so ekonomysk lûke kinne?) Untwerp omleech te ferdwinen, net te fernearen syn skuldich each. Ferhúzje fan 'e hân om in wurde tas te hanneljen wêrfan't de hakken fan lege fleskes oprôze, in pear bundels yn ierdpapier, in loaf en in bosk fan parsels, se seagen en lulgje foaral:
"Ik bin wierskynlik benaud fan dy, frou, nei de dea." Hy is as in klokje, dy't oan elkenien hinget. Foar ivich klimt er earne, ûngelokkich. En sûnder oergong, frege se saaklike bedriuwen:
"Hawwe jo de fleskes net leech sjoen?" Wierskynlik makket Makarych jammerdearlik, de konkurrint is ferwûne. Hast gelyk net, mar rint allinich, oars as guon ...
De toarstige lippen fan 'e jonge seagen dat hy syn triennen barre koe. Sniffing mei syn noas, krige hy syn mem in krustige krust op 'e bûnte palm.
"Hoefolle kearen sei se, freegje net!" - Dizze fraach klonk mei sokke smaak dat de frou op 'e bank unbefêstich skodde, wachtsje op it lûd fan' e klok. Mar dat hat net folge. Mutter, dy't itselde Korzhik ferslacht, draaide har soan troch de hân, miskien kwea, frege op 'e rin: "Hasto sjogge jo ûnder de boskjes?
En yn 't urn? Heare, goed, wat my in soart straf wie, dat soe ik deadzje. "
Doe't se har eagen iepene, wie de baai leech. In ûnferwachte gust fan 'e wyn makke de bouquet dy't de jonge út' e bank sammele en de blommen op 'e paad ferspraat, as as nei in begraffenis. Se stoar ophelle en gie nei de tichtste stop, en har lippen en har siel yn in iisklok klap. En doe't de doarren fan 'e bus literêr wiene, stjoerde se automatysk har fingers en seach dat it blêd dat se har yn in hjerst skildere liet as in kroeche giele hoekje.
De jonge keizer-trainee wachte foar har krekt sa lang, en, sûnder wachtsjen, rôp de auto nei foaren, ferflokte en wûndere himsels oer de strangens fan 'e passazjier: "It hysterike famke skriuwt gjin reden. Wierskynlik dan sil in klacht skreaun wurde ... "